El llanto de los ausentes

Los cadáveres cubiertos por millones de moscas,
esos insectos envuelven en enjambres incluso a los heridos.
Y la hediondez es penetrante
cuántos cuerpos apilados unos sobre otros

-Debió ser una gran batalla, ¡para la historia!
- Y todo lo que queda es carne putrefacta
sueños ajados, y el llanto de los ausentes.
-¿Los ausentes? ¿A qué te refieres?
-los familiares de los muertos, sus viudas, sus hijos, sus padres y hermanos, incluso sus amigos, cuántas lágrimas quedan aún por derramar...
El infierno no acaba aquí, se traslada a los hogares de los difuntos. Este campo es sólo el comienzo del infierno por venir.
El infierno de los ausentes.

-¡Epa, ustedes dos, vinieron a charlar o a trabajar!. Comiencen a cavar, que hay mucho que enterrar.
-¡Entendido mi capitán!

Indiferencia

 Indiferencia 

Las olas rompen el arrecife sin consideración, y las gaviotas siguen a los barcos, mar adentro.

Y mientras tanto yo, aquí en la orilla, contemplo tu pelágica belleza sin pestañear.

Si tuviera el valor de acercarme, de entregarte la ternura que desborda de mis poros, de decirte cuánto te amo...

Pero guardo mi secreto, por temor a tempestades que causarían los rechazos, de tus pupilas altaneras.

Las olas rompen el arrecife sin contemplaciones y tú, mi muda sirena,

tú rompes mi corazón con tu indiferencia.

Emotividad y poesía

Para mí, la poesía es ante todo emotividad, entonces, personalmente prefiero una prosa que me arranque lágrimas o me mate de risa o me indigne hasta la rabia airada a una octava real con Métrica perfecta, rima consonante perfecta y todos los acentos donde deben estar, pero que a la postre, no me dice nada.

El punto es que la poesía es ante todo belleza, y allí todos concordamos.

Pero sucede que la belleza es un concepto tan subjetivo que tiene tantos significados como habitantes tenga el Universo todo.

Por ello no espero que todos estén de acuerdo conmigo, sería absurda tal pretensión.

Por ejemplo, ¿qué nos dice el soneto que Lope le escribe a Violante?

Primero que nada nos dice que Lope era un hombre arrogante y presumido, pues insinúa que armó un soneto en pocos segundos.

Y perdónenme que sea franco, pero quien ha hecho sonetos sabe que no es soplar y hacer botellas.

Entonces, la estructura de dicho soneto es perfecta, las rimas son perfectas, la acentuación es perfecta, pero, ¿dónde está lo poético? ¿Es acaso la arrogancia, bella? ¿Hay belleza en mirar a los demás por encima del hombro?

Dios me libre de criticar a un monstruo sagrado de la poesía como Lope de Vega, sólo digo que he leído poemas de poetas consagrados que no me dicen nada de nada. Incluso, del mismo poeta, algunos textos me conmueven profundamente y otros me aburren a muerte.

¿Qué es poesía, entonces? Es ese escurridizo texto que te conmueve cada vez que lo lees.

Y, siendo la belleza algo tan subjetivo y diferente de una persona a otra, es lógico que lo que para unos sea basura, para otros es el Papá de los poemas.

La belleza

Lo bello no es siempre sinónimo de lo bueno. El Tigre de bengala es un animal sumamente hermoso, pero yo mo me metería en su jaula por nada del mundo. La serpiente de coral, con sus contrastantes anillos negros, rojos y amarillos, es tal vez el animal más hermoso del planeta, pero su veneno te mata en menos de cinco minutos. 

Estamos malacostumbrados a pensar que bello y bueno son sinónimos, y gracias a eso tienen éxito los estafadores, porque sucede que se ven las caras y no los corazones.

Bello es lo que nos gusta, lo que le agrada a nuestros cinco sentidos, en especial la vista, pero no sólo.

Ahora que considerar que lo bello es siempre bueno... ese es un riesgo que no estoy dispuesto a asumir.

La curiosidad

Me dicen "la curiosidad mató al gato"

pero no he visto felinos morir por curiosos ni he sabido de ellos.

En cambio si sé que la curiosidad es el origen del aprendizaje, y su acumulación es lo que se conoce como sabiduría

El poema infinito

... Cuando era niño me sentía viejo, ¿me sentiré niño cuando sea viejo?

Ya falta poco, los cabellos grises, las bolsas debajo de los ojos, las arrugas en la piel, y este puro cigarrillo que no me abandona.

Ya falta poco, el tiempo se acelera sin remordimientos. ¿Cuando aumentó la velocidad de rotación de este planeta?
No! Son ideas mías, el día dura lo que ha durado siempre, y el año tiene los mismos trescientos sesenta y cinco días.
Yo yo el acelerado, el atorado, el erróneamente equivocado.

No sé bien el por qué de la estampida de palabras que huyen de mi pluma.
Se escapan algunas, otras se escabullen entre los dedos, y las hay que ni siquiera asoman más allá de las neuronas.

Las palabras que se esconden en los lóbulos frontales de esta masa amorfa que llaman encéfalo.
Yo sé que están allí, las sacaré con pinzas y tenazas si fuera necesario.
Las obligaré a obedecer, y escribiré el poema infinito, el poema que no comienza porque carece de principios.
El poema que jamás terminará porque no tiene final.

Y los puntos suspensivos serán el preludio y epitafio del poema infinito.
Los puntos en suspenso, que anuncian la nada entrópica y utópica del texto sideral...

El truco

Aparte del estudio que se requiere, porqué la Poesía es un arte y todo arte exige el estudio de su técnica, el truco para escribir buena poesía, a mi entender, es escribir sobre los temas que más te apasionan.
Si consigues superar el miedo a las críticas   de puristas y envidiosos, si logras sacudirrte ese temor al qué dirán, y te animas a escribir lo que más amas, te aseguro que tus versos fluirán como ríos de agua viva, espontáneamente, y destilarás tus poemas como se destila el buen ron y el vino sagrado.
Y serán las nuevas generaciones las que te coloquen en el podio que no pueden alcanzar los rezagados del tiempo.

Por eso, escribe lo que te apasiona, si te encanta cocinar, has poemas culinarios, si te fascina la arquitectura, llena tus versos con bóvedas y umbrales y dinteles. Si tu pasión es la pintura sacale un poema a cada cuadro que te emociona. Sea lo que sea que te quite el sueño, es sobre eso que tienes que escribir. Poemas deportistas, los hay! Poemas ingenieriles, por qué no?
Poemas sobre una película que has visto cien veces, sea!

No te asustes por frases como - ¡qué locura, esto no es poesía!
O - ¿A quien se le ocurre? Nadie osaria hacer poesía sobre este tema

En verdad te digo, si escribes lo que amas, pasarás a la historia, aunque puede que jamás lo sabrás, por aquello de que nadie es poeta hasta veinte años después de muerto.

P. D. Yo no tengo ninguna prisa por ser poeta, estoy muy joven aún para estirar las piernas.

Corazón callado

Estaba Tonino subiendo las escaleras de dos en dos, a toda carrera, llegado a la puerta del apartamento, se detiene un momento y respira profundo para recobrar el aliento. Luego de algunas respiraciones desde el abdomen, toca el timbre y espera.
Al ratico, la señora Esperanza abre la puerta, y Tonino, risueño como siempre le pregunta :
-¿Está su hija?, necesito hablar con ella.
-Claro, está en su cuarto, anda muchacho, anda. - le responde con cierto aire de complicidad, como si ella supiera a qué venía Tonino.

Él, sin más preámbulos, se dirige hacia el cuarto de la chica, toca educadamente, y entra.

-Tenemos que hablar
-Sobre qué
Te vine a pedir empate.
-¿Cómo cómo?
-Con la boca, comes con la boca
Ella suelta una carcajada, y luego le reclama :
-No, en serio, ¿qué me dices?
-¡ Que quiero que seas mi novia!

- ¡Tonino!, tu sabes que yo te quiero mucho.
Eres amable, cordial, sincero, cómico y alegre, me haces reír de lo lindo.

Y mientras ella hablaba, en la cara de Tonino brotaba una sonrisa tal que ocupaba más de la mitad de su rostro.
Con tanto elogio el pobre ilusionado estaba seguro y convencido de que iba a recibir un melodioso "si".

Cuando de repente, escucha de boca de su amada el fatal "pero" .

-¡Pero eres demasiado feo!, qué van a decir mis amigas de mi si me empato con un tipo tan feo como tú.

(Trágame tierra) el mundo de Tonino se fracturó, se desmoronó, se deshizo en millones de fracciones. Y la sonrisa se convirtió en una mueca...

Así fue como Tonino aprendió que al corazón si se le manda.
Con cada rechazo, Tonino mandaba a su corazón a guardar silencio, y claro que si... ¡Su corazón callaba!

El infinito

El hombre concibe la idea de infinito. El infinito es un espacio sin principio ni final.

Ahora, el Universo pareciera ser finito, el hecho de que no podamos recorrer grandes distancias no significa que el universo carezca de límites.

Por otro lado, pareciera ser que nuestro Universo es sólo uno de una gran cantidad de universos en forma de burbuja.

O sea, ¿que el Multiverso sí sería infinito?

Tal vez lo sea y tal vez no.

Y finalmente, veo una esfera, la cual es finita, podemos calcular sus dimensiones con fórmulas matemáticas.

Pero los puntos que se pueden considerar como el principio o el final de una esfera, esos si son infinitos.

¿Será ésta una paradoja?

He visto el infinito en las esferas y no siquiera me di cuenta de ello.

Humillar o humildar

No es lo mismo la humillación que la humildad. Humillarse es maltratarse psicológicamente.
Por eso es absurdo que el verbo humillar sirva tanto para la humildad (que es modestia, sobriedad) como para la humillación, que se ejecuta hacia el prójimo o hacia uno mismo.

Yo sí quiero humildarme, lo que no quiero es humillarme.
Yo si quiero humildar a quién lo merezca, pero no quiero humillar a nadie.

Por eso el verbo humildar debería aparecer en nuestros diccionarios, así evitaremos que el subconsciente nos juegue una mala pasada y nos humillemos sin humildarnos, a través del autosabotaje.

Yo me humildo
Tú te humildas
Él se humilda...

El niño y las hormigas

El niño ve a las hormigas  correr sobre las baldosas del suelo. Corren de aquí para allá y de allá para acá.
Repentinamente, al niño le asalta una duda: las hormigas, sabrán nadar?

Así que el niño va hacia la nevera, coje una botella de agua y regresa con las hormigas.
Acto seguido, encierra  a un grupo de hormigas en un círculo de agua y piensa (si quieren ir para cualquier lado, van a tener que atravesar el círculo nadando)

Pero las hormigas corren alrededor del círculo sin siquiera mojarse. Durante horas y horas dan vueltas y vueltas alrededor del agua mientras el niño la renueva donde se va evaporando, y sigue allí, sentado en el suelo, viendo a las hormigas.

Un niño sin oficio, dirían sus padres. Al fin el niño se cansa y llena todo el círculo con agua, inundado a las hormigas, y entonces... Sorpresa!
Las hormigas están nadando!

Así, el niño aprendió que las hormigas si sabían nadar, lo que no sabían era que no podían escapar del círculo sin atravesarlo a nado.

Cuánta gente habrá que da vueltas y vueltas, sin salir jamás de su zona de confort y sin darse cuenta que están atrapados en un círculo que los aprisiona?

Y cuántos se darán cuenta lo fácil que es salir de su carcel imaginaria?
Y con lo hermoso que puede llegar a ser lo desconocido, a cuántas personas bendecirá el fruto de lo desconocido?

Infancia

Infancia, joya de la vida, invaluable y devaluada.
Y pensar que los niños de hoy son los hombres del futuro.
Claro que ese enunciado es trillado.
Es un cliché, un lugar común repetido hasta el cansancio.
Tal vez porque nos gusta vivir en el pasado, vivir de tradiciones y recuerdos. O tal vez porque nos hemos obsesionado con vivir en el "ahora", lo cual es muy bueno.
Si, pero no es mejor vivir en el ahora para el mañana? Vivir para los niños?
Sólo hace falta un cambio de paradigma, una visión renovada.
Sólo hace falta creernos el cliché y actuar en consecuencia.
O creer en la reencarnación.
Si volviéramos a nacer, con qué mundo nos encontraríamos?
Pues con el mismo infierno que estamos fabricándonos hoy, ahora mismo, para nuestro futuro.

Digo... No?

Sol de Agosto

Recuerdo una madrugada en que me levanté tempranito para ver el amanecer, porque me habían dicho que en esa parte de Italia (de cara al Mar Adriático) el sol salía justo frente a nuestros rostros, enorme, inmenso, hermoso y encendido de púrpuras, bermejos, fucsias, naranjas y rosados; y yo quería corroborar con mis propios ojos tanta tremebunda belleza.

El frío de la mañana helaba los huesos, a pesar de ser pleno Ferragosto, la madrugada se reía a carcajada suelta del estío y yo...me arropaba con mis brazos; entrecruzándolos como mejor podía; sentado en cuclillas sobre la arena de la playa; hasta que asomó el Astro Rey con toda su fiereza, y en ese preciso instante, como un autómata, me levanté, solté los brazos y abrí de par en par los ventanales de mis ojos, que se agigantaron para no perder detalle.

Fue...decir hermoso es decir muy poco, decir "sin adjetivos" es lo más apropiado pues dudo mucho que existan adjetivos; en cualquier diccionario de cualquier lengua, para describir tanta hermosura.

Si visitan Italia en Agosto, vayan a la costa Adriática y vean el Alba, eso si recuerden que en Verano amanece mucho muy temprano; no se arrepentirán

La cita.

El oleaje se balancea, como cuna navegándose a sí misma en esta tórrida tarde tropical, entre lilas y rosados, entre púrpuras y escarlatas; y yo te espero en la orilla de un deseo continental y oceánico.
Te imagino legendaria, bronceada y melindrosa, cadereando maliciosa sobre arenas diamantinas, en ese hilo dental que nada esconde, pequeña piececilla de tela que resalta e insinúa tu figura y tu belleza.

Ante tanta sensualidad, ¿qué podría hacer yo, además de atosigarme entre bisbiseos y palabras entrecortadas?
Pero llegas tan vestida que no entiendo cómo no te sofocas bajo esta modorra bochornosa.

El oleaje se balancea bajo tu enagua de panal y de colmena, como arrullo de una luna que ha perdido sus esferas y te espía desde el agua, buscando; entre tus piernas, sus estrellas.
Yo te observo en la distancia, deleitado con tu marcha seductora y elegante, tú te acercas dibujando muchos soles en tus labios.

Y qué bella es tu sonrisa de gaviotas y de perlas, y qué hermosa es tu mirada de delfines y centellas.
Si me abrazas te prometo un arco iris de jazmines y caléndulas, si me besas te aseguro un tornado de caricias y de huellas...

Cascadas.

Cascadas irisadas, detenidas en el tiempo, desnudan ilusiones, esperanzas y momentos eternizados, en medio de un apocalipsis tan distante como ajeno.
Cascadas variopintas de gotas cristalinas, vaporosas y dinámicas, que alegran con sonrisas verdiazules el llanto de los solitarios.

Y lagunas en que caen las cascadas como llanto de quimeras, como llanto de destinos mutilados por razones imposibles; esos pozos de silencios refrescantes que devuelven la esperanza de un posible reencuentro con un alma exiliada de la mente.

Y hermoseando todo el cuadro, un arco iris simboliza la alegría, en la mágica poesía del paisaje temerario e irreverente.
Y verduras adornando; cual brocado esmeraldino, la paciencia necesaria e ineludible en un mundo de cementos y de asfaltadas tardes grises; de ciudades tan lejanas, tan internas, cinceladas al secreto de cerebros taciturnos, de ilusiones inertes...

Pero acá todo es brillor, todo es claror y color de vida sana.
Pero acá puedo olvidar; por un momento, el frenesí inquietante, exasperante y estresante de las selvas de bloque y de hormigón.

Acá, aun puedo soñar, imaginar que el mundo es el Edén, ese vergel casi extinguido, casi olvidado, casi dormido...en nuestros corazones.

Paradoja en el Caribe

Ayer, un ejército de dos mil uniformados reprimió a estudiantes desarmados;
mientras el hampa hace lo que le da la gana.

Ayer, un contingente de la Guardia Nacional (el honor es su divisa), allanó una sede universitaria arremetiendo contra estudiantes desarmados; mientras el hampa hace lo que le da la gana.

Ayer, una docena de policías le tumbaron los dientes a un muchachito indefenso; mientras el hampa hace lo que le da la gana.

Aumentan los atracos, los homicidios y los secuestros en Venezuela, mientras las fuerzas del orden público maltratan a los ciudadanos decentes y desarmados.
Y si estás con la revolución puedes robar, secuestrar, atracar e incluso matar impunemente.

¡Viva la revolución de los malandros!
¡Viva la revolución de los delincuentes!

Pero ¿qué otra cosa podíamos esperar de un gobierno de golpistas?
¡Y llegaron al poder por elección popular!...

Una cosa yo sí sé, si la reforma va, los poetas y escritores en este rincón del mundo, tendremos que dejar de escribir o calarnos la cárcel.
Y todo el que no sea socialista o se exilia o termina preso; pues no ser socialista será inconstitucional, apenas se apruebe esta reforma golpista y totalitaria, que niega la pluralidad de pensamiento.

Creadores de consciencia.

Un sólo poema jamás podrá cambiar millardos de conciencias, pero millardos de poetas hablando de la posibilidad cierta de un mundo utópico totalmente posible, ¡claro que cambiarían al mundo!
La divina commedia cambió a Italia, los poemas de Russoe y Voltaire cambiaron a Francia, la película "El día después" cambió la actitud del mundo ante el problema nuclear.

Los poetas no son transformadores en sí, pero si son Sembradores de ideas, son creadores de conciencia, y es una lástima que haya tan pocos poetas dedicados a los contenidos, mientras la mayoría se dedica a formas y estructuras.

Claro que un poema; como el soneto que Quevedo le escribiera a Violante, es una joya literaria, pero ¿en qué cambiaría al mundo un poema tan vacío de contenido como ese?
En cambio, las obras de Neruda, las de Gybran, y otros grandes de la poesía han cambiado mi visión del mundo.

Y al cambiar las visiones individuales de muchos, en el mismo momento en que se alcanza ese punto de masa crítica en que la mayoría de los humanos cambia su visión del mundo, el mundo cambia.

No olvidemos que antes de Colón, todos, amerindios y europeos, asiáticos y africanos creían que el mundo era una tabla, y que el horizonte era una enorme, gigantesca catarata.
Por otro lado; el mundo como tal, ha estado cambiando desde que apareció hace cuatro mil millones de años, el hombre en sí es un factor de cambio, cambiamos al mundo todos los días, mayormente para mal, porque nos creemos superiores a la naturaleza que nos rodea y la irrespetamos, sin darnos cuenta que acabar con la naturaleza que tanto despreciamos es acabar con nuestra especie, pues ésta también es parte de aquella.

En este sentido, la pregunta correcta sería, ¿puede un poema cambiar el mundo para bien?; y la respuesta es ¡sí!, un poema puede generar el deseo de otros poetas de atacar el problema, y estos inspirar a otros y así sucesivamente, hasta que la avalancha de versos llene a toda la humanidad.

Pero los poetas pierden el tiempo, no se animan a abordar poemas ecológicos, o cuando menos filosóficos.
Todo es poemas de amor, o melancólicos (que también son de amor) o góticos (que son de resentimiento)...

Nada contra esos poemas, yo también intento hacerlos, pero lo que yo pregunto más bien es:

¿DÓNDE ESTÁN LOS POETAS ECOLÓGICOS, LOS FILOSÓFICOS, LOS PROTESTATARIOS?
¿DÓNDE ESTÁN LOS CREADORES DE CONCIENCIA?

Tonterias.

Sus ojos, dos destructores; sus manos; dos submarinos torpedeándome con sus caricias nefastas.

Su silencio es guillotina, ¡cómo quisiera ser telépata!, acaso clarividente, acaso inexistente sombra, como la sombra del sol, que siempre pasa desapercibida.

Pero en fin, mi destino no es lo que yo quiero que sea, si no aquello a que me obligan las circunstancias; ¿dónde quedó el libre albedrío?
Si en verdad hubiera tal cosa, yo personalmente, habría escogido ser poeta, cantante, actor, científico o astronauta.

Habría escogido nacer en Sirio, o en Alfa Centaury o mejor en Andrómeda;
incluso habría escogido nacer en un supercúmulo tan alejado de esta Vía Láctea, que ni siquiera sabría de su existencia.

Así no tendría que olvidarla, no podría recordarla, ni remontarme al ayer esporádico e inerte, voluminoso y vacuo, vacío.

¡Dios!, ¿Cuántas tonterías escribo?

No vayas a contestarme, ni se te ocurra...

Planeta amable

Había una vez un planeta extrañamente amable, poblado por seres extrañamente buenos, bordado de paisajes extrañamente sugestivos.

En una galaxia mucho muy lejana, había una vez un mundo extrañamente humano; y todo era luz, alegría y felicidad.

El amor era pan cotidiano, la solidaridad era regla general, la paz brillaba como farol o supernova, iluminando a los viajeros solitarios.

Había cierta vez una tierra de ensueños, pero desperté y se esfumó todo.

¿Para qué despertaría?...

Hay poetas y hay poesía.

¡Todos nacemos con vena poética!, pero pronto desistimos, las mejores metáforas las he escuchado de boca de los niños, y sin embargo el poeta no nace, pues la vena poética con la que todos nacemos no basta para forjar un poeta.

El poeta es tal cuando es humilde, empático, sensible y sencillo, de lo contrario, pasará a ser un escritor plástico como los hay muchos en el mundo.
Y si hay algo que me ata a este foro es la enorme cantidad de personas sinceras, sencillas y sensibles que he encontrado aquí, y eso te incluye cariño.

Al poeta lo forja la poesía, ya sea la poesía de su entorno en las imágenes cotidianas que le toca experienciar, como la poesía de sus predecesores, pues no hay poeta en el mundo que no haya leído a quienes le precedieron, el poeta ama la poesía y se nutre de ella, se recrea en ella todos los días.

Hablando de exclusiones.

Nosotros; los disidentes, fuimos recogidos en Saturno, puestos en un platillo volador, y descargados en ésta Tierra de Gracia, por alguna mano perversa.
Nosotros; los disidentes, somos alienígenas, pues nos tratan como a tales.

Hablando de exclusiones:

Marginados, maltratados, violentados por un régimen que no sabe escuchar ni callar.

Tan solo sabe descalificar, denigrar, insultar, proferir improperios, y cuando todo esto no le funciona, hace gala de su terrorismo de estado, enviando a sus hordas para-policiales a callarnos a balazos, a nosotros los alienígenas, de Saturno

Grises mañanas.

Grises mañanas de obscuridades siniestras, aluden a eventos olvidados, de un pasado tan distante que logra sugerir lo cotidiano.

Hoy amaneció de golpe, sin aviso, sin protestas, sin derecho a voz ni voto, en una vorágine de pasiones encontradas, exacerbadas e inicuas.

La vida es un torbellino huracanado, en el que se entremezclan momentos aislados de alegría y dolor, de aburrimientos y aventuras, efímeros instantes trocados en recuerdos, por un reloj inexorable y puntual.

Y puntualmente ha amanecido, otra vez, con toda la posible inercia de matices cada vez más grises, más tenebrosos, más corruptos.

No hay más luz que la del entendimiento, pero si el entendimiento calla, ¿qué será de la historia?, ¿qué será de las generaciones por venir?

La esperanza sucumbe ante realidades nefastas, y sólo se imponen la hipocresía, la tracalería, el engaño y las propagandas evidentes y subliminales, que desdibujan al mundo real, cada vez que nos dibujan un mundo imaginario, de fábula; o ¿debo decir de horror?

Lo sublime ha sido azotado por lo vulgar, lo poético ha sido destrozado por lo inhumano, la bondad se esconde temerosa y yo ya parezco esquizofrénico-paranoide, en un ensayo sin sentido, o tal vez con tantos sentidos que parece un calidoscopio; que confunde en lugar de enseñar.

Grises mañanas de obscuridades siniestras se reiteran nuevamente, repitiéndose eternamente

Despiadado amor

No encuentro salida a este irremediable laberinto virtual.
No hallo razón alguna para coexistir en un planeta de formalidades intrascendentes.

Penumbra en medio de las sombras, obscuridad en medio de tinieblas, maldades desdibujadas, casi virtuosas; he allí la descripción del empirismo romántico, de lo que llaman amor.

Amor, enfermedad de la que alguna vez me creí totalmente inmunizado, enfermedad incurable, inexorable, indestructible, indefinida e indetenible.
Inevitable.

Enfermedad acuciante que desgarra las pasiones como drizas de pellejo.
Enfermedad arrolladora que ondea cual pabellón de guerra, anunciando paz mientras dispara sus metrallas.
Enfermedad abominable, pero imantada, magnética, atractiva y atrayente.

¿Qué es el amor sino la necesidad de pertenencia?

El equilibrio se ha roto, la iniquidad gobierna, y yo me rindo echándome a morir
en las fauces de la fiera que atenaza, nos mastica, nos engulle y luego nos vomita; maltrechos, malheridos pero vivos, aún vivos.

Cuando duermo

Cuando duermo, levito; me alzo en vuelo y viajo más allá de este planeta, en total libertad.

Me adentro en el vacío sublime y amable de la nada, sin amenazas, nada que pueda atemorizarme, ninguna denigración, ninguna otra voz salvo la mía.

No hay paredes, ni tiempo, ni espacio, sólo estamos yo y yo; viéndonos cara a cara, sonriéndonos con complicidad absoluta, amándonos mutuamente.

Cuando despierto, suelo estrellarme contra las vallas espinosas de la realidad.

Pero esa es otra historia.

Espera

Lluvia acida aflora de tus ojos, mientras yo callo mi desengaño, esperaba respuesta, o talvez, esperaba silencio, un silencio consolador, de seguro no esperaba tu callar amenazante.
Sombrías noches me esperan a solas, lo se...

Friolentos pensamientos acosaran mi ser, lo se...

Aun así, no espero nada más que la paz, licencia para callar te doy, no digas más...
Espera, no abras esa puerta, déjala trabada como a nuestros sentimientos...
Espera, no cruces ese umbral, tal vez no vuelva a verte, jamás...
Espera... te vas...

Espera... se ha ido y mi angustia crece, y mi dolor se incrementa, y no hay vuelta atrás.
Por demás...

Me pondré el disfraz ¡y seguiré combatiendo por la justicia!